Wenn Kraniche tanzen

Hallo, ich heiße Karin und bin ein Kranich. Wenn ich meinen Hals strecke, dann klingt mein Ruf wie eine Trompete. Hier um mich herum liegt das Moor Rauklenz: Es gibt viel Wasser, helle Seegräser, kleine Inselchen, die aussehen wie schwimmende Brotscheiben. Hier üben wir das, was Menschen oft einen "Tanz" nennen, als wäre es nur schön anzusehen. Aber für uns ist es wie eine gemeinsame Sprache die nur wir Kraniche verstehen.

Ich lande, klappe die Beine wie zwei Stöcke zusammen und starte mit dem ersten Schritt: zwei Sprünge, ein Dreh, dann ein kurzer Lauf. Neben mir landet Zorvian, ein junger Kranich mit großen Füßen und immer vielen Ideen im Kopf. Er wirft ein Büschel Moos in die Luft, fängt ihn wieder auf und tut so, als wäre das Gras ein Ball, mit dem er spielt. Das ist kein Unsinn, sondern echtes Training: Augenkoordination, Schnabelpräzision, alles zur rechten Zeit. Ruhe bewahren, nicht hektisch werden, über sich selbst lachen können, nicht stolpern!

Weiter hinten steht Lymela, die Älteste von uns. Ihre Federn sind nicht mehr so schick, aber ihr Blick ist klar wie frisches Eis. Sie tanzt kaum noch, doch sie zählt jeden unserer Schritte mit. Wenn einer aus dem Takt gerät, hebt sie nur eine Kralle und schon ordnen sich alle neu. Sie hat viel Erfahrung und weiß wie es am besten geht, sie ist unsere Dirigentin.

Warum wir tanzen? Weil Worte im Wind verschwinden, aber Bewegungen bleiben. Weil ein Partner nicht nur hübsch sein soll, sondern beweglich und verlässlich. Im Tanz zeigen wir: Ich höre dich, auch wenn du nichts sagst. Ich kann neben dir landen, ohne dich zu stoßen. Ich kann starten, wenn du startest. Und wenn wir später über die Felder fliegen, in Linien, die wie Pfeile aussehen, dann erinnert sich unser Körper an diese Übungsläufe.

Wir Kraniche sind wie Gärtner mit langen Beinen. Wenn wir durchs Moor schreiten, lockern wir den Boden, drücken Samen von Pflanzen hinein, dass sie wachsen können. Im Gefieder tragen wir sie auch an andere Orte und so wachsen die Pflanzen auch anderswo. Wir halten kleine Wasserstellen offen, indem wir sie betreten und nicht zuwachsen lassen.

Doch heute hat unser Moor ein Problem. Der Wasserstand sinkt. Die kleinen Tümpel werden zu Pfützen und die Pfützen werden dann zu Schlamm. Die Insekten fliegen tief, die Frösche sitzen eng beieinander und die jungen Kraniche finden wenig zu essen. Ich sehe es zuerst an den Spuren: Fuchs, Reh, sogar ein Dachs, der uns sonst fernbleibt, kommt uns näher, weil alles leichter erreichbar ist.

Also machen wir den Tanz heute größer. Nicht leiser, nicht vorsichtiger. Wir springen über die trockenen Stellen, wir stampfen an den Rändern der Tümpel, wir ziehen Kreise, die das Wasser wieder in die Mulden leiten. Lymela gibt das Zeichen und plötzlich tanzt der ganze Schwarm wie ein einziges Wesen. Es ist anstrengend. Meine Beine werden schwer, mein Atem geht schnell. Aber der Schlamm gibt nach und an einer Stelle bricht eine dünne Kruste, darunter glänzt Wasser hindurch.

Später, wenn wir wieder losfliegen und in die Luft aufsteigen, bleibt unser Tanz nicht zurück. Er hängt an uns wie ein unsichtbares Band. Und irgendwo über Rauklenz, wo der Wind Knoten in den Himmel schreibt, da sind wir. Und wir lieben es hier zu sein, in unserer Welt.